Nunca sufrir habia sido tan divertido...

Si eres humano, sin prejuicios ni privaciones, quizá puedas leer este blog sin prejuicios ni privaciones. Quizas...

Prosaverso del viajero


Soy el peor tomador de decisiones,
el más irracional entre los humanos,
y también entre los que no son humanos.
Es mi pecho el que dicta mis infames desaciertos,
el que se ha apoderado de mis corazonadas.
Soy mercader de recuerdos,
de aturdidas experiencias que no tuvieron antesala tangible.
Llevo desolación, tristeza, melancolía y atardeceres
del sur al norte,
llevo coraje, noches oscurísimas, amor y sangre
del norte al sur.
No soy el típico viajero
que monta su bagaje en la cajuela de un auto,
o arrumbado en la planta baja del bus.
Soy viajero de sombras, traficante de luces,
de las delicias efímeras que los sentidos consigo llevan.
Soy de entre los seres vivos el espectador más aventurero,
pues sé de vivir y de morir al mismo tiempo,
sé que al hacer ambas a la vez estoy en mi elemento,
que del vacío importo ternura, ternura y un propósito.
Llámame moneda de cambio
entre lo conocido y lo que no debe ser sabido,
que si abro mis labios y te lo cuento todo
dibujaré una sonrisa en tu oído,
la última sonrisa para mí, asesino,
pues en ese instante habré aniquilado tu inocencia.
La luz y la sombra se unen por cuerdas,
y no es que por gusto las entreteja.
Tan sólo soy un fanático sin tregua,
tan sólo es su música lo que me embelesa.
Soy viajero de los que cargan poco,
pues nada vale llevar, excepto buena compañía.
Que no te extrañe, ser de luz, que en tí me haya fijado
para acompañarme en esta travesía,
donde no hay métrica, o cadencia, apenas ritmo,
y nuestros corazones, finos instrumentos.

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Levántate, insolente.
Has cuestionado al enemigo, lo has provocado,
has dirigido sus hirientes ojos hacia tí.
No te dejaré descansar
hasta que tengas bien llenos de sangre los nudillos.

Deja la pistola,
la espada y la pluma, son armas débiles.
El producto de la mente no es nada
comparado con la voluntad.
Quiero que llenes de sangre los nudillos.

Vamos a sudar,
a escuchar muchos lamentos,
deleitarnos con el sufrimiento
de quien nos hace sufrir.
Vamos a grabar nuestros pies en sus bocas,
que se llenen de sangre los nudillos.

La tinta y la electricidad
se las lleva a ambas el viento,
tienen presos a tus amigos y enemigos también.
Tienen nuestras bocas llenas de mentiras
más que nuestros propios oídos,
quemando nuestra tierra, invadiendo nuestro espacio,
moldeando nuestro legado a costa de destruir el propio.
El sistema no funciona, date cuenta
que todo sistema esta diseñado para fallar.
Date cuenta que es nuestra obligación final
evolucionar. Evolucionar
y deshacernos de nuestros enemigos.
Date cuenta que aletargan nuestra vida,
ralentizan nuestras mentes,
y nuestros cuerpos viven más,
para sólo ser más débiles,
más dependientes de lo efímero,
de lo incalculable y lo absurdo.
Somos seres absurdos,
con aires de cambio,
pero poca voluntad
a manchar de sangre,
de su sangre,
nuestros fieros nudillos.

Que hoy prefiero morir de pie
que vivir arrodillado.

Que para mí no existe la patria,
que la sociedad tan sólo corrompe,
que nos tenemos, empero, a nosotros mismos,
no como grupo, sino como individuos.

Que los grupos se dividen
porque se basan en un sueño,
un sueño de supervivencia
disfrazada de progreso.

Que no nací para sobrevivir,
nací para vivir, gozar, y sufrir,
que tu patria te permite decidir
de qué gozar,
pero no te permite decidir
tu propio sufrimiento.

Que no debería estar en el menú
sufrir por dinero o por respeto.

Que las cárceles apenas si tienen gente mala,
que mas bien las pueblan la gente malentendida
y maleducada.

Que toda maldad tiene un propósito,
y el sistema que habitas
se ha esmerado en que el propósito sea absurdo.

No te hablo de esto porque esté enfadado.
La verdad es que la vida me importa poco.
Pero no le importará poco al que me sigue,
ni al que te sigue a tí.
Y por ellos es porquienes debemos
manchar con su maldita sangre nuestros nudillos.

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Juglar


Hoy voy a cantar una historia,
la historia de tu encanto, aquel que asoma de tus ojos
como una metralla de avispas
tomándome por su enemigo,
hinchándome el alma, tornándome rojo,
asfixiando mi cordura sin derecho a agonía.

Voy a cantar la historia
de nuestras pieles guerreras,
cegadas febrilmente de amor sin tregua.
Luchando cuerpo a cuerpo, creando micropercusiones
cada que mis manos manchan de deseo
la frágil armadura de tus piernas.

La historia más corta jamás contada,
de nuestros corazones brindando al caos.
¿pues qué es amar, sino una forma armoniosa
de experimentar la odisea del caos?
La irreparable explosión de nuestras miradas cruzarse,
deseando que las almas tuvieran voces
para cantarnos eternamente al oído…

La historia de la ternura, de tu malicia y de tu llanto,
que son tan tuyas como mi ser,
entusiasmado por el hecho de saberte, y de saber
que no se gastan las palabras cuando tienen intención.
La historia, pues, sin demorar más en relatarte,
es que te amo, te amo demasiado…

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Out of order


Cuando, al caer la penumbra, mi mirada te persigue,
la espesa incógnita rasga mi nuca entera,
como si tu sola presencia se tradujera en látigo
para que los sentidos puedan comprender tu intensidad,
y sentir el delicioso golpe de tu ímpetu,
cantándole al viento,
en forma del suave roce de nuestras pieles,
en forma de feromonas
que llenan a borbotones mis pulmones…

Y luego las ideas vuelan
como luciérnagas rodeándote,
cada una guarda una pregunta
que cuestiona ferozmente tu naturaleza,
pues me niego rotundamente
a creer que eres humana…

Eres toda, toda, un instrumento de tortura,
incluyendo tu mirada y la forma de tus uñas,
tenaces, ágiles, deseosas de guerra,
si no entre fieras bestias, al menos sí entre mi carne.
Deseo tu dulce locura, deseo dulce venganza,
recurro a la increíble pasión que me inspiras,
remuevo tus brazos, que no pretenden dar tregua,
y se convierte tu hermoso rostro en la nueva amenaza…
el marron de tus ojos se impone sobre los míos,
no pretendes doblegarme, sino todo lo contrario:
juraría que deseas que soporte tu ternura,
que en mi pecho no exista sino locura abismal…
Siento tus labios trazando firmemente su objetivo,
escribiendo una y mil veces tu nombre en mi alma,
como si no fuera ya indeleble tu tinta,
como si pudiese acaso olvidar el sabor de tu saliva.
Es inutil, no puedo doblegarte con nada,
no puedes lograr tu objetivo si no deseas conseguirlo,
deseo luchar contigo, y deseo ser vencido.
Deseo morder tu cuello y beber de tu alma,
antes que lo hagas conmigo.
No puedes ser licántropa, pues la luna llena
no hace efecto en tus encantos femeninos.
Quiza seas Dama de la Noche, pues tienes su erotismo,
su pasión y su sed, pero no su propósito,
pues un vampiro viste piel blanca, carente de vida,
y de tí emana la vida, escurre a borbotones,
y eso explica el porqué deseo embriagarme,
perderme, ser homogéneo entre tus caricias.
No puedes ser fantasma, ni ser de ultratumba,
pues en ellos el frío es causa de agonía,
y un simple roce tuyo puede incendiar países.
Y no puedes ser humana, no lo cree mi alma,
aunque renieguen todo lo contrario mis sentidos,
aunque mi piel se estremezca al sentir tus labios
queriendome inmolar a base de tiernos besos,
aunque el encantador aroma que desprende tu pecho
me tiente a explorar el resto de tu cuerpo,
aunque tus cadenciosas formas bailen entre mis manos,
o sean éstas las que quieran de memoria aprenderte.
Mi cuerpo insiste, él está enamorado.
Pero no lo cree así mi empecinada alma.
No puedes amar algo efímero, no así,
no puedes amar tanto a ningún ser mortal.
Tienes algo, la huella perpetua,
la luz, el viento, ese extraño amuleto
que te concede andar entre nosotros,
andar entre mis sueños, de manera más longeva
de lo que tu expresión corpórea te concede.
Te amo tanto, y por eso dudo,
tremendamente, de tu naturaleza.
Porque no creo que te pueda amar tanto
tan sólo por tu humanidad…

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Tierra de hadas (Umbra et Imago)

Hace mucho que no publico nada ajeno a mí en este espacio. Les comparto mi intento de traducción de esta hermosa pieza. 



La carta frente a mí, blanca, vacía,
que aún marca mi ser muy profundo.
Escribo sólo palabras vacías, 
nada le importa ya a mi mente.

¿Cuanto me gustaria pedírle
mil palabras para decir?
¿Cuantas veces fuí tonto, 
cuántas atraído por este silencio?

Mucho tiempo sin tener un cuento de hadas,
ninguna tierra donde vivan dragones…
Cierra los ojos, estoy muy cerca, 
que aún buscaremos los dos esas tierras, 

seamos los dos niños cada día,
tan felices, tan libres, sin reclamos, 
todos nuestros sueños se entretejen en una sola frase:
Te quiero… 


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Vals para antes de dormir

Duerme… Cierra los ojos.
Oneiros está ahí, esperándote. 
Te mira mientras duermes, como padre amoroso, 
depositando en tu cabeza la semilla de la fantasía. 
No te asustes, no es nada malo, 
recuerda que las pesadillas son producto de nuestra energía.
Él sólo siembra la semilla. 
Protegiéndote de otros sueños y de tus mismas pesadillas. 
Duerme, siente su caricia
encima de tu cabello, 
tiene garras afiladas, pero ¿acaso te dan miedo?
Claro que no, porque ¿sabes? no están hechas para hacer daño.
Están hechas para tejer y desenredar tus pensamientos. 
Duerme, pequeña alma, duerme, 
que está enredado tu cerebro,
que las penas invaden furiosas hasta tu último aliento, 
pero todos somos mucho, mucho más fuertes que eso, 
y mientras duermes, sonríe, que también lo siente Oneiros. 


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Penitencia voluntaria


Somos presos. Somos presos y quizá lo merecemos.
No en vano escribo este poema siendo tú y yo los protagonistas.
¿No lo ves, que en tí divago, que te pienso en exceso?
Que alguien, algún día, se dedicará a buscar culpables,
y de ninguna manera podré ser el único responsable,
que tu aroma de estrellas está aquí, y en todas partes.

Somos presos, y es muy tonto que ya no quieras que juguemos.
Siento tu fuerza en el cuello, pues tus labios no son todo ternura.
Trato torpemente de escribirte esto con estructura,
pero el sólo recordar el fino filo de tus ojos
penetrando los recovecos que yo mismo desconozco,
me recuerda que no hay ritmo que pueda contener tu verso,
que mis latidos son prosa al tenerte aquí, en mi pecho.

Somos presos del amor que pulula en los cuentos,
de caricias, feromonas, de canciones susurradas,
de nuestras almas amalgamadas, de la mas tierna mirada,
de morir entrelazados y de vivir en la nostalgia
cada vez que el mundo conspira y nos mantiene a la distancia.
pero si hay algo magnífico de esta penitencia voluntaria
es que aún somos presos de desear sentir al sol en nuestras caras…





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Salud


Brindemos, la Luna, tu y yo.
Por el éxtasis de este whiskey.
Por las mangas de nuestros abrigos que cubren más que nuestras muñecas.
Por la noche exquisita.
Por el fulgor de tus ojos, que deslumbran los míos.

Brindemos, nosotros y el firmamento,
que nos ha permitido estar juntos hoy.
Por el delicioso calor tuyo en mi pecho.
Porque escuchas latir mi corazón.
Porque puedo respirarte y empalagarme
de dulzura maquiavélica, impetuosa y mordaz.

Brindemos, pues mi vida se extinguirá pronto.
No preguntes, es obvio, tu hambre es la culpable.
Brindemos por tu saliva recorriendo mi garganta,
por los besos que te robo, por tu mirada punzante,
tan punzante que es bello sentir su yugo en el alma.
Brindemos por la entrega, yo la otorgo y tu devoras.
Por este mal trueque, este juego de poderes,
donde yo tomo tu piel, tu aroma y tu encanto
y tu tomas mi energía, mi corazón y mi aliento,
hasta el último de ellos, hasta el vacío por completo.

Brindemos, porque de mí mismo ya no soy dueño.
Incluso aunque me negara, ahora te pertenezco.
Brindemos por el amor, insensato y egoísta,
que a pesar de todo, en nuestros vacilantes rostros,
tiene dibujada una implacable, implacable sonrisa…


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Amor Muerto (Elizabeth Siddal)


pomea 

Nunca llores por un Amor muerto, 
Ya que rara vez el Amor es verdadero. 
Él cambia sus ropas del rojo al azul, 
Y del más brillante azul al rojo, 
El Amor ha nacido a una muerte temprana, 
Y su realidad es apenas un despojo. 

Entonces no ancles tu sonrisa 
En su pálido rostro descarnado, 
Para exhalar el más profundo de los suspiros. 
Las palabras justas en labios sinceros 
Pasarán, y sin dudas morirán; 
Y tu estarás solo, mi querido, 
Cuando se desaten los vientos invernales. 

Nunca lamentes aquello que no puede ser, 
Pues este Dios no regala dones. 
Si este pobre sueño de amor fuese nuestro, 
Entonces, querido, estaríamos en el Cielo, 
Pero aquí sólo hay campos muertos, 
Donde el verdadero amor jamás es cierto. 


Lo ví aquí.




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Light my fire



Cuando las caricias dejaron de ser un simple juego
y se convirtieron en un lenguaje,
cuando mi sangre, magnetizada, desplegaba mis dedos
en un afán impetuoso de tocarte,
la cálida luz que anuncia el día tan sólo expiraba…
el ocaso me convirtió en tu predador.
Explotaré tu pecho al habitar en él,
llenándolo, invadiéndolo todo, como veneno,
arderán tus venas al estar tan cerca,
transpirarás te quieros en una larga tormenta.
Evaporarte, menester combustible,
evaporarte, pues soy fuego sin sueño.
Y tú, tan irresistiblemente viva,
no me extrañaría si en tu encanto me vuelvo eterno.
Tu cuerpo, siéntelo, ya es una humareda,
el ingrediente infaltable de este ritual blasfemo.
Es el amor, amor, tan controvertido,
que ejercerlo es delito, y el no hacerlo, un martirio.

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